Man muss nicht Dichter sein, um sich an die Stimmen zu erinnern. Diejenigen der Menschen, die uns teuer sind, begleiten uns. Manchmal wiegt eine Stimme schwerer als ein Gesicht. Jemand fehlt; es fehlt auch seine\/ihre Stimme, sein\/ihr Wort, das neben allem Handeln herlief, beil\u00e4ufig, und dann doch jenen Menschen ausmachte, der seine Stimme war, an uns gerichtet. Wir waren gemeint, wir wurden gerufen, und das war sch\u00f6n.<\/p>\n
Die vier gro\u00dfen italienischen Nachkriegsdichter (Montale, Ungaretti. Luzi, Quasimodo) verloren ihre Frauen und litten darunter. H\u00e4ufig war an sie ihre Dichtung gerichtet. Alle vier trauerten und widmeten ihren Frauen pers\u00f6nliche, kleine Gedichte. Mario Luzi<\/em><\/strong> (1914-2005):<\/p>\n Wo bist du? ich finde dich nicht, meine Seele,<\/em> Eugenio Montale<\/em><\/strong> (1896-1981):<\/p>\n Dein Wort, so k\u00fcmmerlich und unbedacht,<\/em> Giuseppe Ungaretti<\/em><\/strong> (1888-1970):<\/p>\n (…) Salvatore Quasimodo<\/em> <\/strong>(1901-1968):<\/p>\n Seit einigen N\u00e4chten schon h\u00f6rt man wieder das Meer,<\/em> \u2663 \u2665 \u2660<\/p>\n Ich denke heute, da ich dies schreibe, an eine Frau aus dem Altenpflegeheim, die vor 4 Wochen, am 8. Januar, gestorben ist. Ihre dunkle Stimme gefiel mir, aber ich wollte nicht, dass sie sich, wie geschehen, in mich verliebt. Das war an Fasnacht vor zwei Jahren. Die \u00bbKinder\u00ab (schon fast in meinem Alter) waren entsetzt und verwirrt, da ihre Mutter so sehr an ihrem verstorbenen Mann gehangen hatte. Sie lief mir also nach und stellte mich zur Rede: Ob ich sie vermeiden wolle? Ich erkl\u00e4rte ihr, dass ich mir wegen meiner Arbeit keine Beziehung erlauben d\u00fcrfe, und irgendwann verga\u00df sie es wieder, aber nie ganz. Manchmal vertraute sie mir an, sie wolle nicht, dass geredet w\u00fcrde; man d\u00fcrfe uns nicht zusammen sehen. Sp\u00e4ter wurde sie zunehmend unruhig, wollte dauernd weglaufen und st\u00fcrzte oft, lag lang im Bett und tat dann bald ihren letzten Atemzug. Darum widme ich diesen Artikel Dir, Hilde. Mach’s gut. <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Man muss nicht Dichter sein, um sich an die Stimmen zu erinnern. Diejenigen der Menschen, die uns teuer sind, begleiten uns. Manchmal wiegt eine Stimme schwerer als ein Gesicht. Jemand fehlt; es fehlt auch seine\/ihre Stimme, sein\/ihr Wort, das neben allem Handeln herlief, beil\u00e4ufig, und dann doch jenen Menschen ausmachte, der seine Stimme war, an […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1224],"tags":[154,1949],"class_list":["post-20919","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-literatur","tag-tod","tag-trauer"],"yoast_head":"\n
\nwer hat dich fortgenommen? \u2014 Die Welt? Das Paradies?<\/em>
\nOder verbirgst du dich in deiner Tiefe?<\/em>
\nsprich zu mir \u2014<\/em>
\nich sp\u00fcre, dass murmeln,<\/em>
\nmanchmal, unruhig,<\/em>
\ndie Elemente<\/em>
\nund mit ihnen die vielen Tr\u00e4ger<\/em>
\ndes Seins: Menschen, <\/em>
\nEngel, die Sonne,<\/em>
\ndie Luft, die Winde.<\/em><\/p>\n
\nbleibt doch das einzige, an dem ich mich freue.<\/em>
\nDoch ver\u00e4ndert ist die Betonung, anders die Farbe.<\/em>
\nIch gew\u00f6hne mich daran, dich im Ticken<\/em>
\ndes Fernschreibers zu sp\u00fcren und zu entziffern<\/em>
\nund im sich windenden Rauch meiner Brissago-Zigarre.\u00a0<\/em><\/p>\n
\nDeine Gedanken, die ich wiederfinde<\/em>
\nunter den vertrauten Objekten,<\/em>
\nbezaubern,<\/em>
\naber, schmeichelnd, ist es dein Wort,<\/em>
\ndas wieder aufleben l\u00e4sst <\/em>
\nund gr\u00fcndlicher<\/em>
\nden k\u00fcrzlich verwundenen Schmerz<\/em>
\ndessen, der dich liebte und unerh\u00f6rterweise<\/em>
\ndurchs blo\u00dfe Lieben in der Erinnerung<\/em>
\nnun bestraft wird.<\/em><\/p>\n
\nleicht, auf und ab, entlang des glatten Strandes:<\/em>
\nEcho einer Stimme eingeschlossen im Ged\u00e4chtnis,<\/em>
\ndie zur\u00fcckweist in die Zeit; und dann dieses<\/em>
\nandauernde Klagen der M\u00f6wen: vielleicht <\/em>
\nauch von Turmschwalben, die der April<\/em>
\nauf die Ebene zutreibt. Einmal<\/em>
\nwarst du mir nahe mit jener Stimme;<\/em>
\nund ich m\u00f6chte, dass auch zu dir, jetzt, <\/em>
\nvon mir ein Echo aus der Erinnerung kommt<\/em>
\nwie jenes dumpfe Gemurmel des Meeres.<\/em><\/p>\n
\n<\/em><\/p>\n