{"id":9827,"date":"2015-10-08T00:51:49","date_gmt":"2015-10-07T22:51:49","guid":{"rendered":"http:\/\/manipogo.de\/?p=9827"},"modified":"2016-03-21T17:05:50","modified_gmt":"2016-03-21T16:05:50","slug":"borges-und-das-vergessen","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/manipogo.de\/?p=9827","title":{"rendered":"Borges und das Vergessen"},"content":{"rendered":"<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">Neben der Rezeption des Hotels Palladio in Giardini Naxos (<em>unser Quartier w\u00e4hrend zehn Tagen im September, mehr davon sp\u00e4ter<\/em>) stand eine Regalwand mit vielen guten B\u00fcchern,\u00a0und unter ihnen\u00a0war eines mit Gedichten von Jorge Luis Borges: links im Original, rechts in der italienischen \u00dcbersetzung. Ein Schatz! Ich las darin.<!--more--><\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">Das Buch war von 1964; Borges, 1899 geboren, also Mitte sechzig, war vom Gedanken an sein Ende beherrscht, aber dann hatte er doch noch \u00fcber zwanzig Jahre Zeit, weiter zu schreiben. Viele seiner Gedichte sind gereimt, es sind klassische Sonette darunter, aber auch lange epische Gedichte.\u00a0<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">Borges liebte das Leben. Der Tod w\u00fcrde ihn berauben, es w\u00fcrde wom\u00f6glich weitergehen, doch lieber w\u00e4re ihm fast das Vergessen seiner irdischen Taten. <em>Eine Sache gibt es nicht<\/em>, schreibt er: <em>das Vergessen<\/em>. Das stellt er in dem Gedicht <em>Die R\u00e4tsel<\/em> so dar:\u00a0<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\"><em>Qu\u00e9 errante laberinto, qu\u00e9 blancura<br \/>\nciega de resplandor ser\u00e1 mi suerte<br \/>\n<\/em><\/span><span style=\"font-family: Georgia, serif;\"><em>cuando mi entregue el fin de esta aventura<br \/>\nla curiosa experiencia de la muerte?<br \/>\nQuiero beber su cristalino olvido,<br \/>\n<\/em><\/span><span style=\"font-family: Georgia, serif;\"><em>ser para siempre, pero no haber sido. <\/em><\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">Welches verwirrende Labyrinth, welches blendende wei\u00dfe Strahlen wird mein Schicksal sein, wenn mich am Ende dieses Abenteuers die seltsame Erfahrung des Todes trifft? Ich m\u00f6chte sein kristallines Vergessen trinken, m\u00f6chte sein f\u00fcr immer, aber nicht gewesen sein. Das Alphabet und das Labyrinth sind Bilder und Konzepte, die Borges immer verfolgt haben. In dem Gedicht <em>Texas <\/em>erw\u00e4hnt er das nicht aufh\u00f6rende Labyrinth der Tage und das mystische Alphabet der Sterne, um mit dem Satz zu schlie\u00dfen:<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\"><em>Aqui tambi\u00e9n esa desconocida<br \/>\ny ansiosa y breve cosa que es la vida.<\/em><br \/>\n<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">(Auch hier diese unbekannte \/ und angstbeladene und kurze Sache, die das Leben ist.) <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">Am sch\u00f6nsten ist der zweite Teil von <em>1964<\/em>, finde ich. <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\"><em>Ya no ser\u00e9 feliz. Tal vez no importa.<br \/>\nHay tantas otras cosas en el mundo;<br \/>\nun instante qualquiera es m\u00e1s profundo<br \/>\ny diverso que el mar, la vida es corta<br \/>\ny aunque los horas son tan largas, una<br \/>\noscura maravilla nos acecha,<br \/>\nla muerte, ese otro mar, esa otra flecha<br \/>\nque nos libra del sol y de la luna<br \/>\ny del amor. La dicha que me diste<br \/>\ny me quitaste debe ser borrada;<br \/>\nlo que era todo tiene que ser nada.<br \/>\nS\u00f3lo me quede el goce de estar triste,<br \/>\nesa vana costumbre que me inclina<br \/>\nal Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. <\/em><\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-family: Georgia, serif;\">Ich werde nicht gl\u00fccklich sein,\u00a0aber das spielt keine Rolle, es gibt viele andere Dinge in dieser Welt, und ein beliebiger Augenblick ist tiefer und weiter als das Meer. Doch das Leben ist kurz, wenn auch die Stunden lang sind, und es blendet uns eine dunkle Herrlichkeit: der Tod, dieses andere Meer, dieser andere Pfeil, der uns von der Sonne und dem Mond befreit und von der Liebe. Was alles war, muss nichts sein. So bleibt mir die Traurigkeit, diese eitle Gewohnheit, die mich geneigt macht zum S\u00fcden hin, zu gewissen H\u00e4fen, zu gewissen Ecken. <\/span><\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Neben der Rezeption des Hotels Palladio in Giardini Naxos (unser Quartier w\u00e4hrend zehn Tagen im September, mehr davon sp\u00e4ter) stand eine Regalwand mit vielen guten B\u00fcchern,\u00a0und unter ihnen\u00a0war eines mit Gedichten von Jorge Luis Borges: links im Original, rechts in der italienischen \u00dcbersetzung. Ein Schatz! 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