Auf gute Romane stößt man manchmal im Internet, wenn man das richtige Stichwort eingibt. So fand ich eine arabische Autorin, die in Kairo lebt, Salwa Bakr. Ihr Buch Der goldene Wagen fährt nicht zum Himmel ist von 1997, war in der Unibibliothek Freiburg vorhanden, ich holte es und las es. Sehr schön. Ich will mehr »
Ich habe über den Big Brother geschrieben. Vornehmlich gehen ja Leute in den Container oder in den Dschungel, die aus dem Lichtkegel der Öffentlichkeit verschwunden sind und gerne wieder Promis der A-Klasse werden möchten. Dazu die Frage: Seit wann gibt es prominente Leute oder Promis? Ich will mehr »
Gestern, an dem heißen Sonntag, fuhr ich mit dem Rad nach Grunern. Dort spielte wie jeden Sonntag um 14 Uhr mein Neffe Steffen mit einem Dutzend Freunden Fußball, also calcetto, wie das in Italien heißt. Ich war der einzige Zuschauer und wollte nicht mitspielen; später war ich kurzzeitig Torwart und ließ einen Ball durch, aber Steffens Teaam gewann 10:8. Doch als Zuschauer war ich wichtig. Die Spieler wissen, dass sie beobachtet werden; das bedeutet etwas. Ich will mehr »
Wenn man seine Ruhe will, kann man ins Elsass hinüberradeln. Da sieht man in den Dörfern nie einen Menschen, alles ist sauber, viele Blumen gibt es und gerade Straßen. Wenn ich nach Hombourg fahre, fällt mir immer das Lied von Procol Harum ein, das so heißt. Darin geht es um einen Hut, den Homburg. Man kann auch schön am Rhein-Rhône-Kanal entlangfahren, dessen grüne Wasser fast unbewegt wirken. Weites Land ringsum, da zieht Ruhe in die Seele ein. Ich will mehr »
Noch einmal ein längerer Auszug aus dem Mann ohne Eigenschaften von Robert Musil, diesem nicht ganz vollendeten Lebenswerk von 1600 Seiten. Musil schrieb vollendete Prosa, und dass er Schweigen anmahnt, wo man nichts zu sagen habe, ist kein Widerspruch: Er hatte viel zu sagen. Die wichtigen Dinge aber, das erkannte er, sind kurz darstellbar. Ich will mehr »
Krishnamurti beschreibt in seinen Aufzeichnungen, die 1980 erschienen, die Küste vor Tagesanbruch, wenn den Beobachter eine Stille überkommt, die dann in ihn (oder sie) einzieht. Ach, man steht selten so früh auf, man bleibt fast nie die ganze Nacht auf, aber würden wir nur fünf Minuten zu Fuß zum Strand haben, wo die Sonne aufgeht, − wir würden öfter früh aufstehen. Ich will mehr »
Am 18. Juli 1995, heute vor 18 Jahren also, starb der italienische Radrennfahrer Fabio Casartelli bei einer Abfahrt der Tour de France. Es war seine erste Tour, und er kam bei einem Massensturz am Col de Portet-d’Aspet zu Fall und schlug mit dem Kopf auf einem Begrenzungsstein auf. Da gab es keine Rettung mehr. Er war das vierte Todesopfer des Rennens, das derzeit zum 100. Mal ausgetragen wird. Ich will mehr »
Das Jenseits. »Was ist das Wunderbarste?« Yudhistira, König der Pandavas, antwortet in der indischen Sage Mahabharata darauf, befragt von einem weisen Yaksha: »Tag für Tag gehen zahllose Geschöpfe ein in das Reich Yamas. Doch die, die zurückbleiben, denken, dass sie nicht sterben werden: Was kann wunderbarer sein als das? Ich will mehr »
Krishnamurti beschreibt das Leben im ländlichen Indien, das, etwas abgewandelt, auch das Leben im Markgräflerland sein könnte, 30 Jahre später. Ich radle zur Goldmine, dem Schreibwarenladen mit der Bäckerei, und die drei Frauen dort freuen sich, mich zu sehen, und ich strahle, weil ich sie sehe. Draußen an der Hauptstraße ist Marian, der Arbeiter vom Bauhof, an den Blumen beschäftigt, und wir winken uns zu. Ist das nicht toll? Ich will mehr »
In dem Buch Auf der Karte Europas ein Fleck, einer Sammlung mit Gedichten der osteuropäischen Avantgarde Anfang des 20. Jahrhunderts, habe ich ein richtig sehnsüchtiges Gedicht gefunden. Endlich kommt mal wieder eine Lyrikerin zum Zug, Edith Södergran. Das erinnert uns an den Beitrag über Else Lasker-Schüler. Ich will mehr »