Schon vor längerem hatte ich mir vorgenommen, heute den Roman La mort dans l’âme von Jean-Paul Sartre zu beginnen, der 1949 herauskam. Warum heute? Weil die erste Überschrift so lautet: »New York, 9 Uhr am Vormittag, 15. Juni 1940.« Dann beginnt die Handlung. Heute sollte auch die Grenze zu Frankreich nach drei Monaten wieder geöffnet worden sein, und um Frankreich und Deutschland geht es in dem Romanzyklus Die Wege der Freiheit von Sartre.   Ich will mehr »

Rote Fahrräder wäre der korrekte Titel. Rote »Radl« wäre falsch, denn das Rad ist auf Bayerisch das Radl, und siehe die Mehrzahlbildung bei der Zwiebel und der Gabel: zehn Zwiebeln, zwölf Gabeln. Nach den roten Autos nun rote Fahrräder. Michael aus Weilheim hatte bemängelt, das das Fahrrad kaum mehr vorkomme bei manipogo. Stimmt, ich hatte eine lange Pause, aber nun radle ich wieder und »poste« scheene Radln. Ich will mehr »

Ich schaue mich in der Welt um und meine festzustellen dass es mehr neue rote Autos gibt als früher. Sie wirken e-rot-isch. Plötzlich lenken vermögende Rentner rote Audi-Coupés und rote Mercedes-Kleinlimousinen, denen man ansieht, dass sie fabrikneu sind. Weiß ist schon etwas abgedroschen, das merkt die Industrie, und man muss den potenziellen Käufern ja nur sagen, hey, Sie sind jung, stellen Sie sich der Herausforderung! Ein rotes Auto bringt Energie. Nun viele viele rote Autos, die ich unter meinen Fotos fand. Ich will mehr »

Ein internationales Treffen mit alten Rädern auf der dänischen Insel Møn war geplant, und ich bin hingefahren. Vor zehn Jahren war das. In acht Tagen fuhr ich am Rhein entlang und über Unna, Osnabrück und St. Michaelisdonn an die Nordsee, begab mich gen Osten  nach Kiel, nahm die Fähre nach Bornholm und dann noch eine, kam an, und es regnete. Die drei Tage des Treffens waren purer Sommer, und dann regnete es wieder. Ich will mehr »

Die Mexikanerinnen haben es satt, von den Männern unterdrückt zu werden, die Inderinnen wissen, dass sie schutzlos sind, doch am schlimmsten ist es für Südafrikanerinnen. Schon im Februar 2013 musste ich melden, dass ein südafrikanischer Sender alle vier Minuten einen Pfeifton einblendete, denn alle vier Minuten wurde in dem Land am Kap eine Frau vergewaltigt. Traurig, dass sich überhaupt nichts daran geändert hat. Ich will mehr »

»Es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen«, lautet ein deutsches Sprichwort. Das bedeutet wohl: Der Weg zum Meister ist lang, man bekommt den Titel nicht geschenkt. »Lehrjahre sind keine Herrenjahre« — ein weiteres Sprichwort. Das Handwerk war ja im Mittelalter eine ehrenvolle Tätigkeit, in Zünften organisiert, und die Freimaurer waren Handwerker des Geistes, von Geheimnis umgeben. Ich will mehr »

Mitte Mai bekamen wir von der angrenzenden Grundschule ein Paket mit Zeichnungen und Illustrationen von Kindern, und dabei stand: »Bleiben Sie gesund!« Mit den buntesten Bildern garnierte ich gleich unseren Speisesaal, und ein paar andere schaute ich mir genauer an. Kinder haben ihren eigenen Stil, und man lernt dabei. Ich will mehr »

Ich schaute alte Postkarten durch … ja, die Postkarte, das gibt einmal einen Beitrag, einen Nachruf. Jedenfalls sah ich, wie Fritz (Schütte) auf eine Postkarte aus Albanien an mich etwas gekritzelt hatte, und mir fiel ein, dass manche Künstler Postkarten übermalt hatten. Ich dachte mir: Das machst du auch! (Übrigens gibt es hässliche Postkarten, man sollte die schönsten hässlichen abdrucken.) So entstand das Ufo über Müllheim.  Ich will mehr »

Kaum zu glauben, dass manipogo nie etwas über erdgebundene Geister geschrieben hat! Die Anziehungskraft der Materie kann stärker sein als die Zugkraft der Seele, weshalb unaufgeklärte und rationale Zeitgenossen nach dem Hinübergang manchmal nicht erkennen, dass sie gestorben sind und viele Jahre unserer Zeit als Seelen-Vagabunden herumstreifen und dabei allerlei Unheil anrichten. Wer manipogo liest, ist jedoch vorbereitet! Ich will mehr »

Lange habe ich diesen Beitrag vor mir hergeschoben. Da war Irina, die Russin, die nach dem Tod ihres Mannes sich selbst suchen wollte und bei einem Guru in Indien auf den »Pfad der Liebe« ging, wie die Sufis ihn verstehen. Sie blieb bei ihm bis zu dessen Tod, fand Frieden, und ihre Tagebuchaufzeichnungen wurden das Buch Wie Phönix aus der Asche. Doch bevor Phönix sich erheben kann, muss alles verbrannt werden. Ich will mehr »