Der Apfelbaum, der wundermilde Wirt, wollte ja nichts für seine Segnungen, jedenfalls kein Geld. Bei Johann Peter Hebel (1760-1826) verlangt der Engel, der den Käfer in dem gleichnamigen Gedicht mit Wein bewirtet, auch nichts … halt, nur einen kleinen Gefallen. Einen kleinen Dienst als Gegenleistung für den gestillten Durst, kein Problem. So erklärt uns Hebel, der Zeitgenosse Uhlands, die Fortpflanzung in der Welt der Wälder. Ich will mehr »
Mitte Ende August, ich erinnere mich, hingen die Thurgauer Bäume voller Äpfel, und an ihnen vorbei sah ich hinunter auf den Bodensee. Es war eine Pracht. Nicht umsonst heißt der Kanton Thurgau »Mostindien«, denn überall wird Apfelmost gepresst. Ältere Semester kennen alle das Gedicht Einkehr, 1811 von dem Schwaben Ludwig Uhland (1787-1862) zu Papier gebracht. Ich will mehr »
Koré Kosmou, die Jungfrau der Welt, ist ein Fragment von Hermes Mercurius Trismegistus — eine Erzählung von der Entstehung der Welt, selbst entstanden im 1. Jahrhundert. Wenn ich die Einleitung zu Virgin of the World von Anna Kinsford lese, bekomme ich eine Ahnung davon, wie reichhaltig und tief die Mythologie der alten Griechen war, die auf die Götterwelt der Ägypter aufbaute. Das alles verschwand allmählich, und das Christentum bediente sich an dem Material und legte uns ein lachhaftes Märchen vor, das im Vergleich zum Glauben der Griechen und Ägypter primitiv anmutet. Ich will mehr »
Heute ist mal wieder Ferragosto, nach Feriae Augusti, wie der Tag im Römischen Reich hieß. Schon im fünften Jahrhundert wurde an jenem Tag Mariä Himmelfahrt gefeiert. Man wollte die gute Maria unter die Heiligen aufgenommen wissen, von der man ja nichts weiß, die aber zur perfekten Frauengestalt hochgejubelt wurde. Ich will mehr »
»Ich will in gänzlicher Gleichheit und Freiheit leben«, schrieb Pauline Roland 1830, als sie 25 Jahre alt war. 40 Jahre nach Beginn der Französischen Revolution war wieder alles beim alten. Freiheit und Gleichheit galten nicht für die Frauen und nicht für die Armen, und »Brüderlichkeit« hieß das dritte Motto auf den blutbespritzen Fahnen der Revolutionäre, von Schwestern hörte man nichts. Nur einmal, doch, ja: 1791. Ich will mehr »
Anscheinend hat das nächtliche Reisen der Schriftstellerin Kaschnitz gefallen, sonst hätte sie nicht so oft ihre Fingerbewegung ausgeführt, die sie fortkatapultierte. Es ist ja spannend, was dann passiert. Ich habe meine diesbezüglichen Versuche aufgegeben; ich lasse mich überraschen, ob es von selbst kommt, und manchmal passiert etwas einfac deshalb, weil man darüber schreibt. Vielleicht diese Nacht? Ich will mehr »
Seltsames Wort. So — Somnambule — hießen früher Frauen, die in Trance oder Hypnose waren und dabei die Zukunft sahen oder unerhörte Dinge verrichten konnten. Unerhört sind ja jene Reisen des Bewusstseins, während der Körper schläft, womit ich nicht Träume meine, sondern Astralreisen. Das können vielleicht mehr Leute, als man meint, und nach Franz Werfel und seinem dicken Buch kommt heute Marie Luise Kaschnitz dran. Ich will mehr »
Wenn man kein passionierter Frühaufsteher ist, hat man keinen Sonnenaufgang fotografiert. Dafür hat man eine Menge Versionen davon, wie die Sonne untergeht. Komisch, dass diese irrige Bezeichnung sich hält, wissen wir doch alle, dass die Sonne nie untergeht, nur der Erdball sich neigt. Wobei mir etwas einfällt … Ich will mehr »
Meine Schwester ging zum Tanzen, und jemand warf ihr vor, sie sei unverantwortlich ihrer Mutter gegenüber, zu der sie am nächsten Tag gehen wollte. Dass es sie erwischt (durch die Krankheit, die sie sogar schon hatte!), wäre so extrem unwahrscheinlich, dass man es fast als Schicksal bezeichnen müsste. Man müsste es hinnehmen und könnte es annehmen, aber niemand denkt mehr so. Ich will mehr »
Als ich The Loving Spirit von Daphne du Maurier in einer zerlesenen Ausgabe von 1975 fand, widerstand ich nicht. Wieder ging es da, wie in Frenchman’s Creek, um eine wilde junge Frau, die zwischen der Familie und ihrer Abenteuerlust hin- und hergerissen wird. Geschrieben 1931, spielt es ebenfalls in Cornwall, on the Cornish coast. Und auf Seite 100 malt die Autorin ein wunderbares Gleichnis, das aus einem Märchen zu stammen scheint. Ich will mehr »