Beim Anflug auf Karlsruhe war ich durch Seesenheim gekommen und hatte die kleine Säulenhalle für Goethe bewundert. Als er dort Friedrike Brion traf, als Strassburger Student, war er 22 Jahre alt, war noch nicht Goethe, sondern noch Johann Wolfgang. Heute ist sein Geburtstag, der 268. Alles Gute, Johnny!
»Lange Wellen treiben schräg gegen den Strand, wölben Buckel mit Muskelsträngen, heben zitternde Kämme, die im grünsten Stand kippen.« So beginnt einer der besten deutschen Romane, die Jahrestage von Uwe Johnson. Die Szenerie ist das Meer vor der Küste New Jerseys.
L’enfant noir (Das schwarze Kind) ist ein Roman des Guineers Laye Camara und erschien 1953. Er beschreibt, wie Laye (er selbst) in Koroussa heranwächst, die höhere Schule in Conakry besucht und beschließt, nach Frankreich zu gehen. Es ist ein ruhiges, intimes, aber intensives Buch.
100 Jahre nach dem Nobelpreis für Literatur hatte ich über Rabindranath Tagore geschrieben, und jetzt will ich ein paar seiner Liebesgedichte zu Gehör bringen. Der Inder war bis zu seinem Tod 1941 ein braver Botschafter des Subkontinents und der Literatur.
Erstaunlich, dass das melancholische August-Gedicht Einsamer nie von Gottfried Benn nur einmal im August von mir verwendet wurde. Wir wollen uns Liebesgedichten zuwenden, und der erste Autor ist der Römer Catull.
So schnell geht das! Fünf Jahre manipogo! Ich will nicht groß herummachen, sondern lieber etwas über euch schreiben, meine Adressaten, für die ich ja meine bislang 1370 Artikel verfasst habe.
Fast hätte ich’s vergessen: Ich habe eine Berufsausbildung beendet. In viereinhalb Monaten wurde ich in Freiburg zum Alltagsbegleiter oder Seniorenassistent nach § 43 b. Alltagsbegleiter ist natürlich nicht so ganz treffend; ein Chorbegleiter begleitet einen Chor, ein Damenbegleiter eine Dame, ich aber nicht den Alltag. Andererseits begleitet ein Reisebegleiter nicht eine Reise, sondern auf einer […]
Die beiden großen schwedischen Schriftsteller Lars Gustafsson und Tomas Transtömer sind in den vergangenen beiden Jahren gestorben, ohne dass ich es mitgekriegt hätte. Jedes Ende ist ein Anfang. Zwei Lebenswerke.
Ich habe meinem Esoterik-Verleger ein Buchmanuskript geschickt, an dem ich gern noch gearbeitet hätte. Doch er fragte an, wie die Chancen stünden, den Text nächste Woche zu kriegen ..!? Er kriegte ihn. Dienstagnacht war das. Es geht um Elektrizität und Elektrosmog. Im Gespräch mit Nachbarn kamen wir auf Blackout, ein Buch, das mir Otto gerne […]
Es kommt ja (sogar bei mir) vor, dass man sich verschreibt, und da fragt Google gleich: »Meinten Sie ..?« Ich suchte etwas in Sulzburg und hatte irrigerweise »Solzburg« getippt, und die Frage war sofort: Meinten Sie Salzburg?